长告了别,坐车回到乌鲁木齐,直接从乌鲁木齐飞回了家。
阮肆一到家,就关了机,断了网。他把自己关在房间里,开始不停地不停地写。繁多的资料堆积,很多东西他不必再看,脑子里已经清晰记忆。拉上窗帘房间很暗,他就是坐在书桌前疯狂地写,清楚地感觉着那个隐约的门槛不断靠近,他似乎坐在门口,他马上就能进门。
可是仅仅一周之后,他又陷入焦灼地烦躁里。所有的文稿都在被自己挑剔诟病,他仿佛无法满足,他还是在门口,难以跨入。
焦灼让人写不出东西,可是已经在晃动的瓶口又在催促。他的笔在反复划动中被磨得疲惫,精神亢奋,却无法抓紧某个点。
太难了。
打不过的。
怎么可能越的过去?
那么多那么多的前辈何其耀眼,他就像是龟缩在最偏角的萤火。他似乎站在空无一人的路上咆哮嘶喊,因为得不到任何回应而逐渐沉默。
到底该怎么入门?
写不出来……
写不出来。
时间不会听任何人的求救,它没有感情般地挣开牵绊,只听从自己的节奏不断地奔跑。阮肆逐渐颓唐,他每天都埋头在杂乱的稿纸中,听不见其他声音,每一天都像是鞭打的疼痛。
来不及了。
他已经快要跪倒在自己的门口。
他甚至还没开始就要一败涂地。
烦躁。
撕掉的稿纸越来越多,阮肆像只被栓紧铁链的困兽,他撕咬着挣扎着,却没办法撼动铁的分毫。他不知道是什么拽住了这支笔,让他无法写下去。
他暴躁地扔开笔,靠在椅子上望着天花板。
秦纵回来时已经晚了,进门时阮城正在静音看电视。两个人打了招呼,秦纵看了眼厨房里的饭,问阮城,“晚饭还没吃?”
“没开门。”阮城手指无声地点在遥控器背面,“像是没听见,你去看看吧。”
秦纵敲了卧室的门,里边没回应。他就轻声开了门,进去再关上。卧室没开灯,一点亮光都没有。榻榻米上没人,书桌前黑黢黢的窝着一团,寂静无声。
秦纵走过去,看阮肆趴在桌上像睡着。他把人抱起来,上了铺。阮肆趴在他怀里,手指微动,扣在他后颈。
没睡着。
秦纵调整了一下姿势,伸出腿,让阮肆整个人都能趴进来。然后他顺着阮肆的背,“饿了吗?”
阮肆摇头。
秦纵手按在他后肩,力道合适的揉|捏,“今天一直在屋里?”
阮肆在揉|捏中逐渐放松身体,紧绷的神经被温柔的安抚。他侧脸贴在秦纵胸口,睁开眼望着窗帘。
“我偶尔会怀疑自己……我没像现在这样体验过艰涩。”他面无表情,“我写不出来了秦纵。”
“你已经独自走了很远的路。”秦纵手指撩插|进他的头发中,抚摸亲昵。他们像是小动物一般相互紧紧依靠,在丛林的角落
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